le chien à soif

Quelqu'un appelle du salon. Soudain Surpris. Crocheur serait rentré ? Doucement mais vite du tabouret au carrelage de la cuisine virage à droite dans le couloir longue glissade sur le ciré. Le soleil du boulevard illumine le vide, les draps défaits, l’accablante noirceur du cendrier d’Oolithe, les cigarettes autopsiées. Dans le téléviseur, une tête hurlante, les sourcils d’épaisse fumée, le nez en tiroir, les cheveux en croix coiffés d’une couronne taurelée, la quarantaine, les mains d’une extrême blancheur posées à plat sur un pupitre de bois veiné surmonté d’un panonceau cartonné portant l’inscription Luc Moïchen me dit le chien a soif.  Avec tout ça il l’avait oublié,  retourne chercher à boire, se dit que c’est bien la première fois qu'un gars de la télé lui adresse la parole mais bon vu qu'il est un peu tendu ces derniers temps bref…passons. Je ramène un bol, clébard content. Plonge sa mignonne tête de chauve souris dans la flotte, s’ébroue jusqu’à l’os, boit à longues gorgées d’alligator. Luc Moïchen regarde le chien boire comme moi. Sourit. Souris aussi. Ça va mieux mon pépère ? Le chien ne dit rien, continue de boire. Monsieur Moïchen allume une cigarette et déclare en soufflant la fumée dans mon salon sans se gêner il va avoir envie de pisser maintenant. Je le regarde et je regarde le chien. Aller retour. Avec les autres en face ils ne peuvent plus sortir.